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UN VISTAZO POÉTICO POR LAS VAPULEADAS CALLES DEL PAÍS

Una cuchillada del amor, o nada

sep. 19, 2018 14:29

en Opinión

Diario La Mañana de Bolívar - Opinión - Una cuchillada del amor, o nada

En este país asesino de sueños, y de niños.

En este país que mutila infancias, este país de infarto, de espanto, de codicia que da asco.

En este país de guantes blancos y platos vacíos, de muertos vivos que renacen como los dinosaurios que pretende susana, de ciegos, sordos y mudos.

De lágrimas en cuclillas, y de cómplices borrados.

De primavera en blanco y negro, y de besos que se oxidan antes de ser luz.

De gambetas jubiladas en algún potrero sin verdor ni ternura en ningún pie, de viejos arrojados al desdén de las finanzas, de fusiles cobardes que se divierten, en barra, con el coraje de los justos.

De vuelos que tiritan, de palomas que vomitan cielo, de miedos como osos.

De horizonte pegoteado con la sangre de los que se quebraron los sueños de tanto patear el tablero.

De claveles marchitándose, de marchita inflándose, de caviares regodeándose, de zinnis rajando como ratas por tirante, de intemperie en la razón.

Este barrio de paz sin cama en el hospital (Posadas).

En esta querida, mancillada Argentina de milicos enfiestados, de exilios en el último confín de la esperanza, de risa que agoniza, de carradas de invierno quebrando la espalda sutil de la última brisa.

En esta patria tan nuestra, cajita de fósforos tirada a la vereda, como decía Cortázar, donde el estado le hace bullying a un mocoso que inventa su pan mezclando la mierda de los ricos con la indiferencia de la calle.

En esta tierra arrasada, con Chicha golpeando en los ojos de Clara Anahí, esos ojos que alguna vez parpadearán.

En este sur que supura desdicha, sin Nahuel ni Maldonado, sin Sandra ni Rubén,

seremos los tallos de pie tras la tormenta,

seremos la palabra que horada la picana

y pulimenta el porvenir,

seremos la porfiada, insensata alegría en la puteada de Jauretche,

seremos antorchas incendiando la noche del país,

perros tirándonos en frac

a los pies del indolente,

seremos la cuchillada del amor que dijo Fito

cuando, como ahora, no todo estaba perdido,

o no seremos nada,

ni el triste mohín

de la última derrota.

 Chino Castro

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